Jaz-mim

Olhando assim nem parece triste, ainda mais quando se colocam jasmins espalhados pelo corredor, não que fossem pra ele, mas mesmo assim os jasmins faziam seu serviço.

O homem que maquia os cadáveres hoje virou um e não há ninguém para maquia-lo. Há somente uma pá, que de tanto pá-virar hoje em dia é pá-furada.

A terra de enterrar está molhada e afunda o pé do coveiro que não veio trabalhar.

O maquiador que hoje é defunto bem que podia se enterrar, mas não faz sentido se ninguém for chorar. E ninguém vai. Tudo por causa dos jasmins - não que estivessem ali por ele, mas mesmo assim fizeram seu serviço.

Eu acho que quero te querer

- Eu posso te queimar?
- Pode, mas só um pouquinho. – Se ele não perguntasse eu queimava até os dentes, mas eu não gosto de homem frouxo.
-Tu me amas?
- Amo – Se ele não perguntasse eu não diria, o faria.

Na dor e sem calor - Press REW button

- Press REW button, please.

O frio cai monocromático sobre meu corpo, espalhando impulsos nervosos que me fazem retorcer os dedos. Nenhum dos vinte escapa. Não há barras de ferro ou pedaços de madeira à minha volta, o máximo que posso fazer, então, é destinar meu olhar para o centro da terra, onde minhas lágrimas batem e rebatem, ecoando uma sinfonia-doente que, fascinada por si mesma, clama por mais lágrimas.
Já é difícil até de me apoiar nos joelhos e olhando para baixo sinto algum resto de sangue ou um tumor, não sei ao certo, se dirigindo à minha cabeça. A dor é essencial neste momento, ela é que me faz sentir vivo e lembrar que não sou o único que está errado, afinal, o que mais a vida é além de uma ótima idéia executada da pior maneira possível?
Mesmo apoiado no chão, meu dedo ainda se torce e por causa de uma pedra, estrategicamente mal colocada - perco uma unha descobrindo, assim, que ainda há um pedaço de carne no meu corpo que eu não tentei comer nos dias de fome.
Não há mais o que esperar. O campo já virou cidade, a menina virou mulher e os entregadores já não me entregam nada. O filme que passa diante dos meus olhos é um curta-metragem de baixo-orçamento e sem os direitos para tocar no fundo as musicas daquele sambista fanho. Mais uma vez centro os meus olhos no cimento-seco que, de tanto me agüentar, sinto como se já fosse meu e mergulho sem luxo e sem sentimento esperando o chão virar mar-vermelho. De novo, de novo e de novo.
...Abro um olho... o outro eu não consigo, não, o outro ta aberto, mas só vejo o preto. Um e dois e o frio, como se medisse em tonelada, me pressiona outra vez contra o chão.
Não há mais esperança. E olha que eu nem queria morrer, só esperava que, como num filme, eu desmaiasse e acordasse numa cama macia de fim de tarde e com um leve calor, glorioso-combatente do frio que, pouco-a-pouco me esmaga tudo-tudo.

Giovana

Depravado, escroto, retardado. – Assim ela dizia que eu era. E eu, bobo feito um cordeirinho, ressoava um comportado “Eu te amo.” na boca do leão.
Toda quinta e sexta carnificávamos o nosso amor. Quinta, no dia dela, eram sempre exatos vinte e sete minutos de penetração blasé embalados por cinco ou seis modinhas démodé. Já na sexta eu não a perdoava, despia ela com os dentes de todo seu pedantismo e a estocava até ficar explicito em suas artérias azuis.

- Devagar, tu queres me matar?
- Não amor, preciso de ti amanhã. Quero que me exibas pra todas tuas colegas de serviço mal-amadas que matariam pra me fazer um boquete enquanto gozam com uma garrafa de vinho-tinto socada no cú e descansam Marta Medeiros na cabeceira.

Giovana tentava me comprar com o sonho de Paris, e eu, tentava corrompe-la com o sonho de Platão.

Oito livros por mês e a vida me ensinou a ser o avesso de tudo. Quero assistir o desfile com Giovana em dia de feriado militar. Juro que me comporto pra poder andar no banco da frente.

Mesmo não tendo uma Harley Davidson, Giovana sabia que minhas ereções matinais eram toda a aventura que ela conseguiria nessas alturas da vida. Com quarenta e dois anos divididos pelos níveis de submissão, se ela me deixar agora, o máximo que pode conseguir é um advogado com uma vida de quase-luxo e um priapismo em pílula azul de quatro horas.

Se não experimentou maconha na faculdade, agora é que não vai fazer.

Já eu busco o oposto, levianas mentiras à mesa de jantar e a vida em eternos close-ups. Não é a toa que faço filosofia, de onde mais eu poderia tirar assunto para me aproximar de elegantes mulheres de meia-idade que praticaram sexo-anal contadas dezessete vezes, uma em cada aniversário de ex-esposo?!

Giovana me trata como se eu fosse sua nova bolsa Prada, e eu gosto disso, mas na hora do sexo é que eu me divirto. Assisto prazerosamente Giovana tropeçar em suas “convicções”. Ela diz que quer fazer a volta ao mundo, mas consigo ouvi-la gritando em silêncio quando rasgo seu lindo conjunto da Tifanny’s. Talvez, no fundo, isso seja o que me dá prazer nessa hora.

O odor de Channel misturado a lagrimas contidas é divino.

Naturalismo Profano

Poucas vezes na minha vida tive a oportunidade de fazer amor.

Minha cabeça, em freqüências variáveis, recusa a vontade de excluir o lado sórdido dos meus pensamentos. Uma tentativa pudica e víscerosa de me remeter a aquilo que realmente sou.

(EU NÃO QUERO!).

Essa aceitação filosófica da verdade, nua-e-crua, me arrebata com movimentos involuntários-destrutivos. Meu corpo luta, luta e luta. Tudo em vão. Sigo me olhando no espelho e vendo a imagem mais sincera do que sou, o homem por trás das máscaras, o homem que construiu as máscaras, o homem que quebrou as próprias máscaras.

(EU NÃO QUERIA!).

-Não é por mal. Ele me pede, mas não é por mal.

Passos delicados, suaves, num chão azul-escuro, procuro lugares isolados, onde nem o brilho do luar possa revelar minha tristeza (eles dizem que é doença, mas já disse – não faço por mal). Fugas emaranhadas e nomes em salto-alto não adiantam nessa hora, eu sempre consigo fazer – mas não é por mal, eu juro. Eu nunca rasgo nada e tenho sempre uma preocupação com os botões. Ajo com muito carinho, não que eu sinta alguma coisa, mas é que tenho medo de me ver refletido em lágrimas.

(EU NÃO QUERIA, MAS ÀS VEZES EU QUERO).

Foram tantas vezes que já nem me assusto mais... só com o silêncio. Quando dá o silêncio eu corro pra contar pra ele, eu conto porque dói, e ele ri de mim (eu não gosto quando ele ri... e ele sempre ri), aí eu me sento num canto e ele diz que me ama. Eu amo ele também, por isso é que não vou embora, mas se ele fosse seria bom.

(EU FAÇO, MAS ÀS VEZES NÃO QUERO).